C’était un printemps inhabituellement doux à Paris. Dans le quartier populaire de Belleville, les rues se réveillaient sous les cerisiers en fleur, les terrasses se remplissaient de rires, de conversations et de regards croisés.

Élise, la quarantaine raffinée, vivait ici depuis plus de dix ans avec son mari, Paul, un fonctionnaire discret et méthodique. Leur routine était bien rodée : travail, dîner, quelques vacances à la mer… une vie tranquille, sans éclats, mais sans passion non plus.

Le soleil avait laissé place à la lueur dorée des réverbères dans les ruelles pavées de Montmartre. C’était un soir tiède de juin, où l’air était empli de parfums de lilas, de vin rouge et de secrets non dits. Camille, une illustratrice parisienne de 32 ans, marchait lentement, ses talons claquant doucement contre les pierres anciennes. Elle portait une robe légère en soie couleur crème, qui dansait à chacun de ses pas, caressée par la brise du soir.